С холмов стекает свет в долины,
И в чашах рук мерцает медь…
И от крестов спасает спины
И радость жить, и счастье сметь.
Вплелись оливковые рощи
В узоры неба и холмов;
Стволы — единственные мощи,
Что я сегодня чтить готов.
Дорога — мера всех стремлений —
Меня приветливо ведет
Из ночи в день, из света в тени,
Из страсти в страсть, из года в год.
Пусть пересохнут мои реки
И станут грудами камней…
Но и когда сомкнутся веки,
Я не предам своих путей.