Осень, как цыганская кибитка,
Катится по свету от забот
И листвы убогие пожитки
В дальний путь с собою не берёт.
Мёрзлая, дырявая накидка,
Стук копыт в припудренной траве…
Много нас, затерянных в кибитках,
Крестиков на жизненной канве,
Много нас, осеннюю прохладу
Чертящих колесами мечты,
Падает с лавиной листопада
С выдуманной ими высоты.
Только эхо высится над полем
Отзвучавших песен о любви,
Но, как встарь, твою лихую долю
Я с тобой готова разделить.