Ничего мне не надо…

И куда я бегу

Сквозь огонь листопада

И седую пургу?

Бесполезно, бесцельно

За кусок пустоты

Продаю себя сдельно,

Как любовь, как цветы.

Отсекаются нитью

Перекрёстки судьбы,

Вдоль литого покрытья

Годы ставят столбы.

Впереди – паутина

На распятье лица… –

Так и старится глина

В ожиданье творца.