Как крик над своею пропастью,

Как смех над своею глупостью,

Стихи не болеют кротостью

И бьются до крови  с грубостью.

Стихи - это не влечение,

Стихи - это состояние

И данное поручение,

А вовсе не подаяние.

Стихи зарастут со временем

И смоются вновь прибывшими,

Но в сердце пробившись семенем,

Вовеки не станут бывшими.